... Rouge ...

How can my Muse want subject to invent,
While thou dost breathe, that pour'st into my verse
Thine own sweet argument, too excellent
For every vulgar paper to rehearse ?
O, give thy self the thanks, if aught in me
Worthy perusal stand against thy sight,
For who's so dumb that cannot write to thee,
When thou thy self dost give invention light ?
Be thou the tenth Muse, ten times more in worth
Than those old nine which rhymers invocate ;
And he that calls on thee, let him bring forth
Eternal numbers to outlive long date.
If my slight Muse do please these curious days,
The pain be mine, but thine shall be the praise.

Ma Muse manquerait de sujets de poèmes
Cependant que tu vis et répands en mes vers,
Unique et doux objet, tant de merveilleux thèmes
Que l'indigne papier recueille de travers ?

C'est toi qu'il faut louer si parfois tu peux lire
Quelque ouvrage de moi qui te semble assez beau ;
Quel esprit si pesant ne te saurait décrire
Lorsque pour l'inspirer tu te fais son flambeau ?

Sois la dixième Muse, et dix fois plus féconde
Que ces Neuf de jadis, si chères aux rimeurs
Et qui t'invoquera, fais-lui produire au monde
Des nombres éternels, du Temps lointain vainqueurs

Et si ma Muse plaît à ces siècles étranges,
Mienne en reste la peine et tiennes les louanges.

Wiliam Shakespeare (1564-1616) ; Sonnet XXXVIII